31 de diciembre

Parece que se va de nuevo
Otro año
Y eso es una vuelta entera al sol
Un coqueteo idéntico a la luna
Un puzzle de 365 piezas
Inconexas pero
Amigadas

Dicen que se va, sí.
Y si se va es que no vuelve
Pero sin embargo,
Con un número más,
Menos
O hilos despeinados
En brindis torcidos,
Le hablo al viento
Que sos vos.

Mañana es lunes.
Mañana seguiremos
Masomeno igual.

Anoche

Anoche volví al desvelo
porque de poco soy dueño
pero de la noche sí.
De la noche vine.

Mezclé vino blanco con
la granadina alcohólica 
de los italianos
y dos barquitos
de gajonaranjas.

A lo mejor no éramos ajenos,
a lo mejor fuimos mejores,
a lo mejor reactivé escritura,
que ya no es pluma, 
porque siempre quise mojar
y mojar y mojar y estampar
con la punta,
paleta de grisazules,
como lo hacía Nietzche.

Mi pluma son diez dedos
en percusión.
Xilofón de teclas negras,
anhelos desubicados
deseando trascender el tiempo
con la impunidad del poeta.

Anoche, en el reflejo inocuo
del charquito vereda, 
mientras fumaba el nueve,
te ví surgir.

Y en esa breve ceremonia,
fantasma en la piel,
me soplabas al oído: 
"no te sientas tan solo".