Canción de los que no se fueron

La vieja canción

Hoy vuelve a mis cuerdas

Apagué la luz

Cerré las puertas

No me hables ahora

Abrazame

No me eduques ahora

Arropame

La vieja canción

Bala en mis cuerdas

Apagué el escudo

Cerré las buenas

Y cerré también los ojos

A ver si de esta salgo

Se entrecorta el canto 

Más que verso es llanto

Es la ausencia, la tuya,

Que me aturde y salpico

Todo el cuarto es recuerdo

Así que permiso, Vicentico:

«Y juro que la cara voy a dar

  cada vez

  cada puta vez

  que alguien te nombre aquí

  o allá»

No me hables ahora

Abrazame

No me expliques ahora

Arropame

Untitled

Directo al oído

Encapsulado

Canta Tom Petty

Y todo su bagaje de 

Guitarras sucias

En riffs tan azulados

Que conquistaron 

El mismísimo 

Suelo de Memphis.

Mientras lo espero, él no.

¿Para qué seguir pedaleando?

Porque todo gira

Y una vez, te juro,

Nos alineamos

Y pudimos salvarlos

A todos
Incluyendo a Tom

Un día pudimos enderezar el mundo.

Un día nos dimos cuenta y estuvo bien.

Cuéntenlo así.

Décimas

Verás que la ruta
Lejos se disuelve
Aquel que nunca vuelve
A la sombra poluta
Ser colchón de viento
Dolorosa libertad
Fabulosa liviandad
Canción del pensamiento
Elegir un buen asiento
Vista a cruda realidad

La póstuma espinela
Porque algo siempre muere
Dígale que hoy espere
Que se vaya la estela
Sale así la piel nueva
Cuenta otra historia
Nido hace en la memoria
Siempre se subleva
Soy el perro que no llega
Viejo corre zanahoria

Bitácora de viaje

Lennon, o el loco Juan,

Dijo alguna vez que la vida

Es eso que pasa mientras

Estás ocupado haciendo otros planes.

Yo disiento;

La vida es eso que pasa mientras

Planificamos el próximo viaje.

Mi condición humana me impide 

Autotransportarme o dividir mi carne,

Pero tengo un cacho de vida en;

La empedrada y añeja Roma, 

Otro trozo en la rambla de Río de Janeiro, 

Restos en Parc Güell de Barcelona,

Sobras en la luna marfilada de Hanoi,

Besos en la arena siempre tibia de Phi Phi,

Cuentos enredados en canales de Ámsterdam,

Mil brindis beodos en Buenos Aires y

Horas de gastar suelas en la inquietable

Nueva York.

Sin embargo, a pesar de querer repartir y no poder,

A pesar de esa mitad ciudadanadelmundo,

Tengo mi árbol acá - o allá- ,

En la grisácea llovizna de Montevideo.

Porque del viaje se vuelve y al viaje se va para 

Volver.

La casa, el jardín del fondo, 

el flan de la Abuela,

Los asados de Papá, 

los cafés acigarrados de Mamá,

La madera ardiendo en la estufa y el bullicio 

Eufórico de los que resisten

Diez millones de abrazos.

La vida es eso que pasa acá, allá, acuyá.

Viajando.
Siempre con el corazón excedido de equipaje.
Siempre haciendo del alma una bolsa vacía

a llenar.

Con pasaporte en mano

Y dos cámaras de fotos 
Por ojos.

Nadie nunca supo

La vida que ayer me dibujé

el dolor que afloró

la frustración que tragué

la felicidad que pedí

pero nunca esperé

me acostumbré

Nadie nunca supo

Vos tampoco

El beso que repetiría

la muerte que soñé

el llanto que enterré

y la mierda que acopié

la gran puta y el abismo

Ni siquiera la puñalada onírica

que entonces cloné

Treinta y ocho agujeros

y eso...eso no es nada

El abrazo que más extraño

El consejo que me tatué

El secreto mejor guardado

bajo millones y millones

de púas de estaño y trampas

que de alguna me defiendan

Soldados psíquicos

Campo minado al azar

El cuerpo que merezco

y los borradores del melodrama

de un alma revolucionaria

que a nadie venció

Nadie nunca supo

Vos tampoco

Y eso un día me va a matar

-Otro esclavo buscando el descanso-.

Estribillo

Pero la vida tiene mecha corta, mi amor,
y el corazón
lleno de pólvora está.

Hacia lo salvaje (homenaje a Eddie Vedder)

Montaba un viejo Jeep despintado,
ruidoso y con el techo a medio
cubrir.
Un deslucido cassette de The Who
Donde Daltrey aulló hasta saturar 
todo audiograma,
finos quejidos orquestales.

El viento de frente -sopapo-
le soltaba las rizadas riendas
inmunes a la fría lluvia y a todo
invierno inhóspito.
Y tanto cerraba sus ojos, que sentí
que en ese fruncir
yo me desprendía con él del dolor.

Quemá los billetes como quieras
que el monte te recibe justo
donde se desangra la última ola,
colchón de malvones silvestres
para el cielo mirar,
y a cada estrella otorgarle un recuerdo
caído en batalla.

En cuatro compases, con
dardos por versos 
carraspeados en lúgubre dulzor.
Un balbuceo que arrope
la timidez de la confesión,
donde cien gorros y
una campera de corduroy

camuflen tu pánico de 
no ser uno más.
Y vivir por el viaje de vida misma,
zambullida al mar de infinitos brazos
que a tu padre emularán,
entre ampulosos decibeles,
mientras te van celando.

Hacer el nido;
Resoplo de alivio
fatigado, cumplido,
Donde mejor soltaste esa súplica al viento
que decía "Release me", escapándole así
a tu sombra.
La felicidad sólo es real cuando es compartida.